No es que no tenga nada que escribir. Ni que no sepa cómo. Más o menos me defiendo a estas alturas con la travesía por el desierto de la sintaxis desde la primera palabra hasta el punto final.
Son dos grandes dudas las que casi siempre se levantan y acaban poniéndome un alto: 1. ¿No han escrito de esto antes con más gracia? o 2. ¿De verdad puedo hacer público esto?
Encuentro algunas dificultades en la tarea propuesta de no faltar aquí un día. Cada vez tengo menos que decir. Puede ser porque ya comento todo por ahí y se me quedan las palabras flojas. Por qué he vuelto. La disciplina sin carril no sirve para nada, como levantar mal las pesas.
El párrafo anterior tiene la extensión exacta de un tuit. Estoy perdida.
 |
| La de hoy |
Todo parece posible un primero de enero, así que salí a pasear rozando los tres grados centígrados. Apenas asfaltaban estas calles cuando me fui a América por primera vez. Antes de eso, eran cerro, un balcón desnudo desde el que asomarse a la vega y, conteniéndola, el desierto de la meseta.
Pienso que me falta demasiada gente para llamar a esto volver (mi padre, mi abuela, Pedro, Félix, Dani), y además yo soy otra persona. He venido, pues, a otro lugar. Mis ojos renovados lo ven bello y seguro. Un buen lugar donde tener los cuarteles de invierno (¡y nunca mejor dicho!). No lo sabía, pero extrañé el frío.
