ciudad de cristal

A veces llaman equivocados. Preguntan o por Arturo Cortés, o por Mario Luis Bermeo o por Alejandro Gamboa. Me intriga si los tres vivieron aquí antes -¡quién sabe si juntos!- o si dieron casualmente, desde el desconocimiento de sus respectivas vidas, el mismo número de teléfono mal adrede porque los persiguen, y en su caso, por qué los persiguen.
Un día vamos a decir que sí, que sí está Arturo o Mario Luis o Alejandro, y a ver si nos metemos en una historia de misterio y sin salida, como aquella de Quinn cuando dijo que sí era el detective Paul Auster...

poetry in motion

Mi queridísimo Azar Manzur, apoteósico:
"La poesía en este país es como un animal que se engorda para comerlo el día de la madre".

***

Niños del mundo,
si viene una tercera -digo, es un decir-
si viene
de piernas abiertas su vientre que penetren,
en orgía, dos gónadas estuosas;
niños...
basta de bromas: que sea de altura, tipo Scarlett O'Hara o Eve Harrington, que lleven su cinismo con dignidad, y que no escondan la mirada tras la hipotética vergüenza que sentirían.
¿No?

el mango

Si los pobres hebreos no hubieran vivido en Palestina, donde el clima cuando más benigno sólo da frutas mediterráneas, y su Edén no estuviera entre el Tigris y el Éufrates, sino en el trópico, la tradición oral no habría adjudicado a la manzana el deshonor de ser la fruta del árbol de la ciencia del bien y del mal.
Porque el fruto prohibido sería indiscutiblemente el mango.
Claro que entonces, la huida habría sido a través del desierto de Sonora perseguidos por una border patrol, Moisés se llamaría Andrés Manuel y Dios habría otorgado los Diez Mandamientos en el pico del Ajusco...

cuando se encuentra un lugar en el mundo, te dice

"Anda, ven, siempre te estuve esperando"

lenguas

Estas dos mujeres que se acercan y se me sientan al lado, desplegando sus pulserillas de cuentas de colores -como aquellas de vidrio que los conquistadores cambiaban a los indios occidentales por metal precioso-, hablan una música que no entiendo. No suena al atropello consonántico, al ritmo ferrocarrilero del náhuatl. Más bien parecen vocales recitadas con fonemas suaves, como el chino. ¿Otomí? ¿Zapoteco? Vaya a saber... Y me llama la atención no oír nada que se parezca al español, siquiera mínimamente, como sí pasa, pon tú, con ciertas lenguas africanas, en las que se cuela inevitablemente la modernidad en forma de inglés, francés o portugués. ¿Su mismo idioma genera palabras nuevas? ¿Asimila el español dominante hasta hacerlo otra cosa?
Una lengua tan vieja, tan viva.

Coda
En México hay reconocidos 65 idiomas indígenas. ¿Nación? Una, y grande: la Virgen de Guadalupe.

es lunes

... esos lunes que muchos abominan por su conminatorio esplendor pragmático, impaciente de distracciones y delicias, pero que en cambio ofrecen las infinitas posibilidades de su apertura a la imaginación y el esfuerzo.

Eliseo Diego

sobre un tendero levemente ofendido

- Perdone, señor, ¿no tendrá tortillas de trigo?
- ¿De trigo? -tono de haber yo insultado al último rey azteca- ¡Será de harina, señorita!

Y para qué íbamos a discutir...